Que fait le lion ? Pourquoi Tina dort-elle ? Pourquoi une autruche fait-elle pipi ? Marche sur une dalle, et le sol te l'explique. Qui sait tout a le droit d'aller dans la piscine à balles.
Qui accélère trop tôt démarre quand même. Juste sans boost.
N'accélère qu'au un, ou à « prêts », puis maintiens. Le boost de départ te pousse alors au-delà de la ligne, et « Hopp! » se colle à l'écran. Qui appuie dès le trois n'est pas puni. Il n'est juste pas récompensé, et ça aussi, c'est une punition.
Qui roule de travers avance plus vite tout droit.
Dans le virage, appuie sur la barre d'espace et maintiens : le bolide sautille, glisse et se charge. Quand tu lâches, il te propulse en avant dans les flammes, et plus tu as dérapé longtemps, plus ça pousse. Ça ne marche qu'à partir de la moitié de la vitesse, et jamais pendant que tu tournes sur toi-même.
Tout ce qui monte redescend. Ici, même plus vite.
Il y a des rampes sur la route. Passe dessus, vole un bout, et qui atterrit reçoit du boost. Une flaque de jaune d'œuf, tu la survoles tout simplement. Tout le reste, malheureusement pas.
Un pont relie deux rives. Celui-ci relie aussi deux vitesses.
Sept ponts jalonnent la route entre Le Cap et Durban, de la Berg River à l'uMngeni, et tous n'ont qu'une voie. Qui passe dessus reçoit du boost, et tout le monde crie « Pont ! ». Mieux vaut se placer avant : à deux de front, ça ne passe pas.
Le chemin est le but, surtout quand le but est loin.
Tous les cinq dans un seul bolide, sans adversaires et sans chrono. Tu peux diriger, mais tu n'es pas obligé. Tina dort sur l'épaule de Valerio, Jonas lit la carte, Steve photographie la dormeuse, et Valerio note tout. Avec ta propre tête, vous êtes six.
Seul, on va plus vite. À cinq, on arrive plus fort.
Appuie sur « Entre amis » et envoie le lien. Qui l'ouvre décolle une tête de la planche, et l'autocollant s'envole sur son kart à la ligne de départ. Qui arrive trop tard ne trouve plus que la trace de colle, regarde et roule la prochaine fois. C'est l'hôte qui lance le départ. Pas de pause : la course ne s'arrête pas pour une seule personne. Qui s'absente, c'est Personne qui le conduit jusqu'à son retour.
Un écran, quatre couloirs. Qui lorgne sur les autres finit dans le décor.
Branche l'ordi sur la télé et appuie sur « Sur la télé » : l'ordi passe en plein écran, et un code QR apparaît sur la planche. Qui le scanne avec son téléphone y décolle une tête et la pose sur l'une des quatre places de la ligne. À « Partez ! », l'image se déchire, et chacun roule dans son propre couloir, côte à côte comme les places. Le téléphone sert de volant. Ici, la pause existe, vous êtes dans la même pièce.
Photographie tout. Toi de préférence.
Steve a un gros reflex et le lève devant son visage toutes les quelques secondes : clic, flash. Il photographie qui roule derrière lui, et c'est le plus souvent toi. S'il te double, tu as droit à une photo au lieu d'un pouce levé. Il appelle ça rassembler des preuves.
Dort. Roule quand même.
Tina porte un masque de sommeil et s'assoupit dès qu'il ne se passe rien : éveillée, somnolente, endormie, Z. Ce qui la réveille : les coups, les sauts, le boost, qui la double, et le compte à rebours. Seul le café la réveille vraiment, et la tasse tremble alors dans sa main. Après, elle se refatigue d'autant plus vite, et plus Durban approche, plus c'est tôt.
Écrit en conduisant. Ne pas reproduire, merci.
Dans chaque ligne droite, le carnet est posé sur le guidon, une main écrit, l'autre dirige. Quand une idée lui vient, il arrache la page, et elle s'envole vers l'arrière, droit dans ta figure. Dans les virages, il met les deux mains au volant. La plupart du temps. Et en « Sur le dos », c'est lui qui te porte en courant.
Planifie le voyage pendant qu'il le fait.
Jonas boit du thé, avec le sachet, sinon on le prendrait pour du café. Il tient aussi la carte routière avec le vrai itinéraire, sa position y figure. Avant un virage serré, il montre par où aller, et à chaque nouvelle étape, il lève la carte. Elle flotte au vent, parfois elle est à l'envers. Il trouve quand même.
Un paresseux en peluche avec un doctorat. Inutile d'en savoir plus.
Le Docteur n'a pas de manie. C'est sa manie. Il pend dans le bolide comme pendent les paresseux, avec de longs bras et beaucoup de patience, et quand il double, il klaxonne « Möp, möp, möp! ». Qui le sous-estime se fait doubler par un paresseux. Ça arrive plus souvent qu'on ne le croit.
Avec ta propre tête. Tu l'as sur toi, de toute façon.
Touche « Toi » dans le choix du pilote et donne une photo au jeu. Il découpe ta tête et la pose sur un corps emprunté, directement dans le navigateur : Tina te prête son kimono, Steve ou Jonas leurs affaires, selon ton allure. Qui te prête son corps reste à la maison. Pas en Feelgood : là, tout le monde roule, à six. Et dès lors, tu te tiens derrière la ligne d'arrivée et tu applaudis, dans le même corps.
Valerio te porte. Toi, tu portes la responsabilité.
Valerio te prend sur son dos et court, pas à pas, en montée comme en descente, sans se plaindre. Il sait tout faire un peu, et rien de trop. Qui ne veut pas choisir grimpe sur son dos.
Tourne aussi sec qu'une chute.
Poussé en cadence, il tourne le plus sec et dérape le plus vite, et en descente, il file. Hors de la route, en revanche, fini de rire : l'herbe le freine plus que tous les autres, et qui se fait toucher reste plus longtemps par terre.
Un déambulateur électrique doré à tête de cheval. Oui, vraiment.
Ziehgor démarre au quart de tour, deux fois plus fort que « Sur le dos », et galope sur n'importe quelle prairie comme si c'était de l'asphalte. On ne le renverse presque pas, il encaisse un coup en deux fois moins de temps. Rapide, en revanche, il ne l'est pas. Qui le touche l'entend hennir, et chez lui, « Hue ! » veut dire accélérer.
Démarre péniblement. Comme tout Poetry Slam.
Un vélo avec remorque. Il lui faut un moment pour se lancer, mais ensuite il roule le plus vite de tous. La remorque a de la place pour un deuxième objet, qui avance dès que tu as lancé le premier. Dans les virages, la remorque balance, et sur la ligne, la sonnette retentit.
Pépère, c'est aussi une vitesse.
Un canapé roulant à franges, napperon en dentelle et parasol arc-en-ciel. Il tourne sans se presser et pousse de côté qui s'approche trop. Dans les coussins, on boit tranquille : un café y dure deux fois plus longtemps. Hors de la route, il avance étonnamment bien. Les canapés ont l'habitude du terrain, depuis le salon.
Une piscine à balles sur roues. Qui tombe dedans ne veut plus en sortir.
Les coups rebondissent dessus : elle tourne sur elle-même moins de la moitié du temps de « Sur le dos » et n'y perd que quelques balles. Elle est vive à manier et aime déraper. Dans les virages, elle déborde vers l'extérieur, et hors de la route, elle s'enfonce comme, eh bien, dans une piscine à balles.
Modèle 1982. On conduit sur le toit, dedans c'est déjà plein.
Carl est un camping-car immatriculé CA-RL 82H, et le plus lourd du peloton. Il démarre difficilement et se conduit comme un salon, mais qui se met en travers de sa route doit s'écarter. Il tangue sur ses suspensions molles, et une fois qu'il roule, il roule.
Ne pèse presque rien. On s'en rend compte au plus tard au premier coup d'épaule.
Une trottinette de toutes les couleurs : la planche jaune, le guidon bleu, les poignées magenta, et des rubans qui flottent aux extrémités. On la pousse à petits coups de pied, elle démarre vif et tourne presque aussi sec que le longboard. Sur chaque tremplin, la planche fait un tour autour de la tige, un tailwhip, et la sonnette retentit. En contrepartie, c'est la plus légère du peloton : qui te bouscule t'éjecte, et dans l'herbe, les petites roues restent coincées.
À la place des bananes. Le Cap a des manchots, demande à Boulders Beach.
Lancé vers l'avant, il glisse sur le ventre le long de la route et rebondit sur les bords jusqu'à renverser quelqu'un. Avec flèche bas, tu le poses derrière toi, et il attend là le suivant. Qui se le prend part en toupie.
Lui, il ne le prend pas personnellement. Celui devant toi, si.
Le lion s'élance et prend la piste de celui qui roule juste devant toi. Il change de voie avec lui jusqu'à l'attraper. L'esquiver est difficile, le béton aide. Qui se fait toucher crie « Au au au auuu ».
Les routes d'Afrique ont des nids-de-poule. Toi, tu en as un à emporter.
Tu le laisses tomber derrière toi, toujours sur la chaussée, même si tu roules à côté. Qui roule dedans cahote et part en toupie, chacun une seule fois. Le trou reste jusqu'à ce que tout le monde l'ait passé. Tina pleure ensuite son t-shirt blanc.
Un encouragement qui rend plus rapide. Ça marche aussi dans la vie, un peu.
Pas un lancer, une poussée : courte et vigoureuse vers l'avant, avec des flammes. Ce sont surtout ceux de derrière qui l'obtiennent, pour revenir dans le coup. Qui ne fait rien pendant longtemps reçoit d'ailleurs aussi un « Hopp! », mais juste pour le regarder.
Ne se lance pas. Se boit.
Cinq secondes de vitesse et d'accélération en plus, tant que la tasse en haut à gauche n'est pas vide. Une deuxième la remplit, un coup en renverse la moitié. Sur le canapé, il dure deux fois plus longtemps, et il réveille vraiment Tina.
Le plus gros œuf du monde. En double.
Deux dans le nid, et tu les lances en cloche vers l'avant, l'un après l'autre. Qui en prend un part en toupie, et ce qui rate devient une flaque de jaune d'œuf. Qui roule dedans glisse. Qui vole par-dessus, non. Lancé vers l'arrière, c'est directement une flaque.
Elle passe en courant, se poste au bord et fait pipi. Pas besoin de plus de plan.
L'autruche dépasse celui qui roule devant toi, se poste en face au bord de la route et attend. Quand l'autre passe, le jet le touche : il zigzague, et des gouttes jaunes coulent sur son écran. Dessus est assis Andy en salopette, les mains dans les poches. Il ne répond à aucune question.
L'homme de la lumière. Il l'éteint.
Achim est l'éclairagiste de la Spasskanone. Qui le tire entend « Noir complet… », puis « … projecteur ! » : boule à facettes, LED, machine à fumée, neuf secondes de fête. Toi, tu vois clair, tous les autres roulent dans le brouillard. Il ne sort qu'environ une fois sur cinquante, mais à n'importe quelle place.
Un arbre à argent dans un pot en béton avec un âne rouge. Invulnérable, béton oblige.
Qui le tire devient Louis pendant sept secondes : un pot sur roues sur lequel tout rebondit, lions, manchots, œufs, jet. D'abord il fait un tour sur lui-même, à la fin il clignote, puis pouf, et tu redeviens toi. Qui le percute percute du béton.
« Gnous voilà ! »
Tout un troupeau traverse la route, et ce, devant celui qui roule devant toi. Un gnou seul, ce serait trop peu, alors ils viennent en bandes. Qui trouve une brèche passe, qui roule tout droit se fait renverser. Par-dessus ton propre kart, ils sautent, ils te connaissent.
La lecture, ça forme. Surtout des bouchons.
Il n'apparaît que si tu es derrière. Le petit livre de Valerio survole tout le peloton jusqu'à celui qui est devant, atterrit devant lui au bord de la route et s'ouvre. En sortent des bons mots, mot à mot sur leurs propres jambes, en travers de la route. Qui roule dedans s'arrête et lit jusqu'à ce que la phrase soit passée. Ne passe que celui qui vise le trou entre deux phrases. Ou Louis Beton.
Qui a lu jusqu'ici peut entrer. Les autres aussi. Remue dedans ou touche. Qui trouve quelqu'un du jeu atterrit sur sa fiche. Et attention : Valerio lance.